9.9.19

como si una parte de mi estuviera aquí, en este espacio ficticio, efímero
doce años de mi vida, de verdad y mentiras
que ganas de escribirme a misma, entenderme antes de hoy
acariciarme antes de hoy
abrazarme, consolarme.

que ganas de escribirme distinto, pero cuando lo vuelvo a pensar
nada tiene sentido. reescribirme pareciera ser una pérdida

como unas ganas locas de hacer las cosas de mejor manera, de haber dicho lo que sentía de una mejor manera, y queda sólo eso, la mejor manera.

siento las historias que acá narre, y como me dió por borrar a muchos protagonistas, antagonistas, héroes y villanos, es el único lugar donde pudieron quedar, de donde no quise borrar, ni borrarme en esas historias

si algo me hubiese gustado decirme, era que todo iba a salir bien, que todo tenía un sentido, que yo misma se lo dí, que a mis treinta años soy quien quiero ser, amo a quienes merezco amar, que me aman como a los 30 años nos queremos amar, tranquilos, seguros y regalones, que estoy tranquila, que mi mayores dudas ya se disiparon, que me rio mucho, que lloro poco, que las jaquecas son poquitas, que amo mi trabajo, que mis sueños van cambiando a medida que se van concretando, que a veces tengo miedo, pero que todo esta más claro, incluso las historias que acá narro.



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